Ich bin der unsichtbare Herrscher einer magischen Welt

„Das Theater ist ein Irrenhaus, die Oper aber die Abteilung für Unheilbare.“ Dies stammt zwar genauso wenig von Cornelia Boese wie „Ich bin der unsichtbare Herrscher einer magischen Welt“. Aber Alexander Witeschnik und Richard Strauss haben die Ehre, dass ihre beiden Erkenntnisse für das Vorwort von Cornelia Boeses erstem Buch, „Die gute Fee im Kasten“, ausgewählt wurden. Hat sie in der „Guten Fee“ 1997 das Leben der Opernsouffleuse auf wissenschaftliche Weise erzählt – und das spannend – , so macht sie ihre verrückte, magische Welt nun mit Poesie sichtbar. Dies ist der erste Gedichtband von Cornelia Boese – und bereits die zweite, um eine Zugabe ergänzte Auflage. Könnte es einen besseren Ansporn für Gedichte geben? Alles, was hier steht, ist mehr oder weniger so oder ähnlich in und um den Souffleurkasten des Würzburger Mainfranken Theaters vor gar nicht allzu langer Zeit passiert.

(Aus dem Vorwort von Dr. Astrid Freyeisen)

Leseprobe:

Wer hat Angst vor Virginia Woolf?
Ich war noch ziemlich neu am Haus,
da half ich mal im Schauspiel aus,
denn die Souffleuse hatte Fieber
und allen Schauspielern war’s lieber,
wenn ich da saß, als gar niemand.
Zwar war das Stück mir unbekannt,
doch Gegenargument war’s keins.

„Du setzt dich in die Reihe eins,
liest quasi als Maskottchen mit,
hältst deinen Mund und wir sind quitt!“
befahl mir der Protagonist.
Ich dachte mir: „Wenn’s sonst nichts ist…“,
gehorchte drum und nickte stumm,
nahm’s Buch und ging ins Publikum.

Der Albee faszinierte mich,
Virginia Woolf war toll, doch ich
vermißte bald für meinen Teil
sehr den Souffleusenkasten, weil
die Dame rechts, die parfümierte,
mir immerzu ins Textbuch stierte.

So saß ich da auf meinem Platz
und ich verfolgte Satz für Satz,
wie sich die Ehepaare stritten,
als völlig unerwartet mitten
auf Seite einhundertunddrei
ein Schauspieler ganz textfremd sei-
ne Frau beschimpfte und verfluchte;
ich blätterte schweißnaß und suchte
meinen entsprungenen Akteur,
(heiß wünschend, ich wär nicht Souffleur
geworden und spielt‘ irgendwas
wie Bratsche oder Kontrabaß,
was weniger Adrenalin
verschüttet) und entdeckte ihn
auf Seite hundertneunundsechzig.

Mein Stimmchen klang verzagt und krächzig,
als ich mich ins Geschehen mischte –
der Blick, den ich von ihm erwischte,
ließ mich sogleich jedoch verstummen:
Von mir vor Publikum zum Dummen
gemacht zu werden, ging ihm sich-
tlich geg’n die Ehre und den Strich!
Für einen glatten Stückverlauf
nimmt man schon mal ’nen Sprung in Kauf.

Daß es ein ganzer Akt fast war,
ward allen erst viel später klar,
die Logik litt darunter sehr,
und man verstand das Schauspiel schwer…

Das Publikum konnt‘ schon um zehn,
statt um halb elf nach Hause geh’n,
die Dame rechts, (die parfümierte),
war irritiert und kritisierte:
„Die hab’n das Stück ja sehr gekürzt!“,
und ich verließ höchst überstürzt
den Saal und dachte nur: „O je,
das Schauspiel ist nicht mein Metier…“
Denn ich gestehe jämmerlich:
Angst vor Virginia Woolf hab ich!